ANTAGONISMO DO CAMINHO

Um dia...

o destino inadvertidamente esqueceu em meu caminho:

uma caneta e uma espada.

Confesso... a espada brilhou nos meus olhos,

sua lamina com a agudeza dos seus gumes, deu-me coragem,

atrevimento.

Até pensei que doravante meus confrontos, meu corpo-a-corpo,

seria de um soldado de infantaria e iria me trazer todas as vitórias,

em contentamento,

e eu iria combater em todos os terrenos com todo o destemor.

Por um tempo a portei no coldre, a carreguei no ombro,

deu-me força, vitalidade.

Houve um momento... com ela em punho,

quase... sai por ai, julgando os outros sonhos,

e sentenciando outros vôos, este é meu testemunho.

Mas... sorte que nunca a usei, nem a desembainhei em luta,

e com ela nunca feri, nem sangrei.

E o tempo passou... ela não só pesou no corpo, como na consciência.

Um dia... em desilusão a abandonei pelo caminho.

E em delírios... resolvi utilizar a caneta, transformei-me em poeta.

Obvio é... sou quase uma peça de museu, uma coisa em desuso,

sou um escritor prolixo, um escriba difuso, com uma rima em abuso.

Transcrevo linhas atrevidas, teclo sempre a palavra: amor.

Sou às vezes obstinado, repetitivo... em dizer:

É preciso ter coragem para ser feliz, sempre.

Minha escrita é lúdica, quase incompreensível, ataco sem machucar,

sangro às vezes sem ferir, travo diálogos com a própria alma.

Redijo somente para os loucos, e aos que ainda insistem em amar.

Falo aos que ainda conseguem ver as borboletas, os anjos,

e dançam com loucas bailarinas, se emocionam diante de um Jequitibá,

e em devaneios extasiam-se perante uma flor.

Componho para os que tracejam um caminho, em esperança.

Para os que jamais irão abrandar a luta, ou desistir,

poeto para os que dançam com o medo,

e não fazem segredo do seu aguerrir.

Sei que é pouco... ínfimo até,

mas, falo para os que sabem dos perigos do cotidiano,

e sem engano, continuam... enfrentam os temporais,

o mar bravio... as incertezas do destino, os ventos... a maré.

Um dia... abandonei a espada, que todos a tem em mãos,

a portam como um troféu, um símbolo de poder,

e ficam assim, toda uma vida, e são... mais um na multidão,

perambulam como autômatos... nesta coletiva solidão.

Eu... virei poeta, silêncio... olho para a vida com amor,

sou quase isolamento... em tudo encontro beleza,

poetizo a vida... com singeleza...

hoje, sou contemplação.

Ari Mota