A FLORESTA DE ÁRVORES MORTAS

Despertei sem estar em fúria... levantei como ativista,

em devaneios fui cuidar do meu Bonsai.

Vê... que ouso um soluço de solidão,

e barulhos de lagrimas estatelando ao chão,

como chuvisco ao vento, como lamento,

lástima que se esvai,

mera ilusão do destino, acaso das circunstâncias,

fez-me olhar desavisadamente em minhas rosas vermelhas,

e vi... entristecida, encolhida, agarrada em uma das pétalas,

uma abelha em pranto chorava copiosamente em desespero,

perdida.

Tremia... não era de frio... era de medo, e era de mim.

Fugiu, e em disparada perdeu-se no horizonte.

E fiquei só... não consegui amparar suas magoas,

ouvir sua aflição, nem sequer tocar sua alma,

nem ver sua fronte,

e partiu.

Eu me senti o último dos predadores, máquina de matar.

Elas dão equilíbrio ao ecossistema, polinizam, fecundam a flor,

são protagonistas de toda a reprodução das plantas,

passam de florzinha em florzinha distribuindo amor,

e reconstruindo a cada instante a cadeia alimentar.

Vi que sou parte de uma sociedade egoísta,

de homens que com arma letal,

produzem o colapso da desordem das colônias,

afugentam-nas, fazem perder o rumo, o prumo,

e se transformam em seu único inimigo natural.

Estamos cultivando florestas de árvores mortas.

Ari Mota