O USUÁRIO

Bateu em minha porta um jovem em farrapos,
vazio,o conheci quando criança, o conheci quando ainda inocente,
quando ainda o luzir da esperança brincava em seus olhos,
e resplandecia em sua alma... vida, e festa em seu existir.
Havia esperanças de pais, e sonho ingênuo de filho,
toda uma vida de busca, de combate... ainda por acontecer.
Sem culpa, sem sentenciar... um dia desprendeu-se do nexo,
afastou-se da coerência, perdeu a conexão com a lógica,

e jamais conseguiu voltar para a casa.

Perdeu-se nos labirintos da dependência química,

e jamais encontrou o caminho de volta, perdeu-se no imaginário,

desperdiçou o aprimorar da consciência, o evoluir da essência,

encheu-se de nada, procura em vão o riso, e em desespero a si próprio.

Bateu em minha porta um jovem que perdeu sua primeira luta,

foi vencido pela droga.

Absteve de apresentar seus talentos, mostrar seus afetos,

romper a solidão, amar, virar poeta.

Inerte, vaga pelas ruas, pelos delírios químicos, pelas noites frias,

tornou-se um desnecessário, uma incerteza...

Incomodou-me... não consegui abrir a porta,

não consegui achar saída,

fiquei pequeno,

decresci,

morri mais um pouco,

não tive coragem de fazer por ele

o que faria por um filho.

Morrer.

Obs. E como se não bastasse (Elvis Presley, Jimi Hendrix e Janis Joplin)  

meus ídolos morreram de overdose...

Ari Mota