OS MEUS RECANTOS

Foi-se o tempo...

que sempre voltava em retrospectiva,

tentava recolher os meus pedaços,

ou inadvertidamente colar um ao outro,

para esconder os meus fracassos.

Findou o ciclo... que transcrevia um poema, 

por comprazer e o revia em... exaustão,

corrigia uma rima... mudava uma expressão.

Perdeu-se o prazo, quando compunha uma musica,

e repaginava muitas vezes... a partitura,

alterava a melodia... para disfarçar a minha loucura.

Acabaram ao alento, os traços clássicos dos meus quadros,

as cores sóbrias... tudo aquilo que fugia do inusitado,

quando espelhava... nos outros, nunca em mim, o resultado.

Mas... um dia, não me recordo quando,

vasculhei os meus recantos... enfim,

esses vazios, esses espaços abissais, que carregamos,

e deparei com os meus sentimentos mais íntimos,

escondidos, perdidos... dentro de mim.

E depois, de tanto ser esfolado pela própria insensatez,

e ao meio das minhas batalhas,

aprendi a me dar... uns instantes de alívio... uma trégua,

e, é aí... que escrevo os meus poemas,

ouso as melodias que amo... que me fascina,

mudo os meus paradigmas, encaro os meus medos,

reconstruo os meus sonhos... que minha alma imagina.

E me... olho... demoradamente,

dou uma passada... no passado,

nada busco... nada deixo e nada trago,

e vejo que lá, não há vestígio deste que sou... hoje,

e naquele lugar, tudo fica... os desassossegos, as indelicadezas,

como não posso mudar o que passou... nada apago.

Mas... um dia, não me recordo quando,

encontrei-me... vasculhei os meus recantos,

e passei a renascer em cada fragmento que me resta,

em cada poema que deixo... em cada silêncio que faço,

em cada encanto que se manifesta.

Hoje... pareço solidão... mas é pura contemplação.

Consegui abandonar pelo caminho,

pequenezas, frivolidades... ninharias,

passei a não frequentar os lugares onde não existe amor,

e ando com pouca coisa, ando leve,

aprendi a me segurar nas ventanias.

E quando saio na chuva...

lavo a minha pele envelhecida, a alma atrevida,

e sem essas vaidades descabidas, recolho-me,

e nos meus recantos... fico... sem se ferir... ou ferir alguém,

e em lugar de dilacerar... provoco devaneios, em demasia,

e se for para sangrar... o faço, apenas...

com a tinta da minha caneta,

ao escrever... a minha poesia.

Ari Mota