AS PORTAS ESTÃO ENCOSTADAS

Quando o destino nos convoca para partir,

a incerteza fica ali do lado de fora, na espreita a nos olhar.

Sorrateira, nos vê com olhos de desdém.

Traiçoeira, nos reveste de duvida... como ninguém.

Depois nos abandona em noites frias,

e nos esquece, trêmulos em madrugadas vazias.

Encaramos o existir com sofreguidão,

e achamos que todas as portas estão fechadas.

E uma inquietude seqüestra nossos sonhos,

e planta em nossas almas... solidão.

Teimamos em não ter teimosia,

morremos de receio da ousadia.

Apequenamos quando erramos,

em desassossego fingimos nossos desacertos,

ficamos vítimas do nosso próprio medo.

Uns... passam toda uma vida... assim,

sem conhecer o desprazer das vaias,

nem a delicia e o glamour dos aplausos.

Dissimulam o riso, disfarçam o choro,

emudecem o soluço, engolem o desaforo,

escondem demasiadamente do palco da vida,

sem tentar mais uma vez... partir, sem despedida.

Quando o destino nos convoca para partir.

Há que se levar na bagagem... mais coragem,

nem que no caminho... ao procurar um abraço,

no descompasso... encontre-se... sozinho.

Há que se esmurrar e empurrar todas as portas.

Há que se bater palmas, pedir... gentileza antes de entrar.

Há que se abrir todas elas... durante a caminhada,

o destino nem sempre... as deixam trancadas,

às vezes elas somente estão encostadas.

E lá dentro sentado em devaneios: o acaso... o risco,

em aplausos... esperando-te, e pedindo bis.

Porque ousou... abriu uma a uma,

atrás de um só dever... e seu... só seu,

o de ser feliz.

Ari Mota